Cuando como, recuerdo el hambre. Me abruma la culpa

Me llena la culpa, aunque sé que no es mi culpa. No es mi culpa que me secuestraran, que sobreviviera, que me liberaran. Pero si no actúo, si no hablo, será mi culpa. Así que hablo, digo, y abrazo a quienes quiero abrazar, para mostrar, para demostrar, para explicar por qué deben ser traídos de vuelta, ahora.

Por Omer Shem Tov

Recuerdo muchos detalles de mi vida: qué hice, con quién y cuándo, pero solo vagamente, como todos los demás. No podría decir cuántos días pasaron desde que me alisté, terminé los exámenes de secundaria o celebré un cumpleaños. Pero todo lo relacionado con el 7 de octubre y mi secuestro, lo sé con exactitud. Lo siento dentro de mí. Es mi reloj interno. Y si lo olvido, aunque sea por un instante, el número está ahí mismo: en el reloj de la plaza, escrito con rotulador negro en la pegatina de tantos pechos, y repetido una y otra vez por amigos y familiares de quienes aún siguen cautivos.

Han pasado 600 días desde que me secuestraron. De ellos, pasé 505 en cautiverio. He sido libre durante los últimos 95 días, pero una parte de mí sigue ahí.

El tiempo es un lujo.

El mundo se ha abierto de nuevo. Todo es accesible. Me despierto cuando quiero, como cuando y lo que me pide el cuerpo, bebo agua fría y, sobre todo, abrazo. Abrazo a quien quiero. Agradezco a la gente. Agradezco al mundo que me rodea y absorbo la calidez y el amor que he recibido. Pero sé a quién quiero abrazar y aún no puedo. Sus seres queridos también quieren abrazarlos fuerte y no soltarlos nunca.

Siguen ahí, atrapados en la pesadilla. Yo también cuento los días por ellos, porque cada día es como una vida. Cada día es cuestión de vida o muerte. Así que abrazo sus carteles porque no puedo encontrar la paz. En un evento, levanto una foto de Alon Ehel. En otro, acuno las imágenes de mis buenos amigos Guy y Eviatar. Desde otro escenario, elevo imágenes de Yonatan Samrano, o de Gali y Ziv.

Sus fotos, con la exigencia de traerlas a casa, me rodean y me recuerdan constantemente que no soy verdaderamente libre. Mi compromiso con ellos, con sus familias, ralentiza el tiempo y me mantiene con ellos en Gaza.

Sí, estoy aquí. Pero hay momentos en los que todavía siento que estoy allí. Cada avión que pasa, cada motocicleta que pasa, me hace callar. Mi corazón late fuerte y tengo que recordarme que estoy aquí, en un lugar seguro. Hay momentos en los que me despierto en mitad de la noche solo para comprobar que estoy en mi habitación y respiro aliviado.

Cada momento del día, pienso en ellos. Cuando despierto y veo la luz del día, recuerdo la oscuridad. Cuando bebo agua, recuerdo la sed. Cuando como, recuerdo el hambre. Cada acto que simboliza mi libertad, permanece conmigo. Estoy emocionalmente abrumada. Siento culpa, aunque sé que no es culpa mía. No es mi culpa que me secuestraran, no es mi culpa que sobreviviera, no es mi culpa que me liberaran. Pero si no actúo, no hablo, no hago nada, entonces sí, será mi culpa. Así que hablo. Cuento mi historia. Abrazo. Para demostrar, para demostrar, para explicar que deben ser traídos de vuelta, ¡ya!

Sinceramente, no entiendo cómo no todos tienen claro que el tiempo es un lujo. Se acaba, ya se fue. Y aun así, de alguna manera, los días en el mundo libre siguen pasando. Allí, el tiempo se detiene, en la oscuridad, la humedad, el miedo. Allí, su esperanza se desvanece. La confianza y la fe en que los traeremos a casa se desvanecen, y eso no debe suceder. Por su bien, por el de sus familias y por el de todos nosotros, deben volver a casa. Solo entonces podremos detener el reloj. Solo entonces podremos disfrutar de los pequeños momentos sin pensar, sin contar. Simplemente vivir.

Fuente: IsraelHayom- Traducido por UnidosxIsrael

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